Ficha elaborada por: | Rodrigo Mucientes Pereira, Quinto Bachillerato, 2015, Colegio Internacional Montessori, Guatemala |
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Nombre completo | Luis Alfredo Arango | |||||||||
Nacimiento |
Totonicapán, 18 de mayo de 1935 |
Deceso |
Guatemala, 3 de noviembre de 2001 |
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Era una persona introvertida, desde pequeño le llamó la atención la literatura. | ||||||||||
Fungió como maestro en una comunidad indígena |
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Fue fundador del Grupo Nuevo Signo. Fue Presidente de la Comunidad Latinoamericana de Escritores, ganó varios reconocimientos como: Juegos Florales de Quetzaltenango y el Premio Nacional de la literatura Miguel Ángel Asturias. |
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Título |
Año |
Editorial |
País |
Género |
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El Andalón |
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Cultura |
Guatemala |
Poesía |
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La Tatuana |
1984 |
Piedra Santa |
Guatemala |
Poesía |
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La Serpiente Pitón |
1997 |
Palo de Hormigo |
Guatemala |
Novela |
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Discursos de Atitlán |
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Palo de Hormigo |
Guatemala |
Poesía |
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Doña Libertad Dolores Bedoya Molina |
1983 |
Tipografía Nacional |
Guatemala |
Narrativa |
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Animal del Monte |
1999 |
Animal del Monte |
Guatemala |
Narrativa |
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Brecha en la Sombra |
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Guatemala |
Poesía |
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Ventana en la Ciudad | Guatemala | Poesía | ||||||||
Lola Dormida | 1983 | Guatemala | Narrativa | |||||||
Los Cuentos de Don Juan Jenanito | 2001 | Artemis | Guatemala | Narrativa | ||||||
Cruz o Gazpar | 1994 | Editorial Landívar | Guatemala | Narrativa | ||||||
El País de los Pájaros | 1992 | Edinter | México | Narrativa | ||||||
El Volador | 1990 | Ministerio de Cultura y Deportes | Guatemala | Narrativa | ||||||
Zarabanda | 1995 | Óscar de León Palacios |
Guatemala | Poesía | ||||||
El Amanecido | 1975 | Editorial Landívar | Guatemala | Poesía | ||||||
Soldado Viejo |
1998 |
Ediciones Clarinero |
Guatemala |
Poesía |
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El Andalón Conocí pueblos que cabían en el vidrio de una ventana Aldeas que copiaban los colores de las horas -colores de frutero, de jaula con pericos, de aguacero pintado en las paredes. ¡La hoja de milpa custodiaba siempre los caminos! Conocí viejas iglesias, calaveras, cúpulas, hornacinas, ojos huecos, muelas de oro, morideros de plegarias y de llantos … o retablos y a la hora de rezar o de dormirme conocí el chisporroteo de candelas apagadas con saliva. En la infancia era posible llevar en andas a unos ángeles con alas de hojalata, comulgar, cortar el pan sobre una mesa apolillada, orinar y examinarnos el ombligo bajo el árbol de la plaza. En la infancia solamente y en los pueblos. Detrás del centinela espiar la noche de calabozos húmedos. (Las cárceles y las escuelas colindaban, a veces compartían el mismo corredor). Aulas heladas, ladrillos que olían a creolina; nos vestían de soldados y marchábamos con escopetas de palo; detrás del pizarrón medían las arañas el mapamundi enrrollado… Domingos. Siempre domingos porque los domingos eran iguales a cualquier día; el día de fiesta era un domingo grande. Adornos de papel, flecos, rositas que se desteñían en las vigas y allí permanecían, años y años, hasta una nueva muerte, un nuevo aniversario, otro bautizo, otra boda. Teníamos miedo a los fantasmas, miedo a lo irreal y nunca, jamás nos espantó lo triste, lo absurdo de la vida en esos pueblos polvorientos, taciturnos, que sueñan embriagados de su propia ingenuidad, de su pobreza. ¿Fantasmas? Claro que sí: los niños que no comen, los que mendigan, los hombres que tienen que robar, o matar, o aceptar indignidades por un mísero centavo. Los sombreros sin cabeza… Ahora me dan frío la viejecita gris con su gato, sus tiestos de violetas y su desamparo; la muchacha en el balcón -y la azucena- que esperan impacientes a quien ha de marchitarlas; los hombres sin trabajo y los que trabajan y trabajan para su compadre rico. Me irritan las frutas que maduran para quien pueda comprarlas. Viví en pueblos que cabían en un trozo de cristal o en el fondo de una botella de aguardiente; viví sordo, ciego, alucinado, atento solamente a los colores, a los trapos de anilina, a las compresas en las sienes de los montes, a los cofrades y sus mujeres, azules, verdes, rosados… Ahora no me importan ya las cosas pintorescas. He crecido. He comprendido. Sé muchas cosas: no hubo sólo un Cristo sino muchos; no sólo el que acuchilla es asesino sino el que mata de hambre, no sólo los ladrones roban, sé quiénes matan la ilusión, quiénes aplastan la alegría y la esperanza en esos pueblos que caben en la mira de un fusil. El Tiempo (II) El tiempo es la espera de una mañana improbable o de fecha segura que no llega y pasa y engendra otra espera. Diálogo donde me sincero Anoche hablé con Homero y le dije Mire Don ¿ya se fijó qué tragedia? No hay Ulises que valga porque no sabemos griego, no podemos deleitarnos traduciendo sus hexámetros. Pero eso no es nada: ¡Ni siquiera podemos entender al Rey Pascual de Olintepeque! Somos huérfanos de padre y madre; nacimos en esta tierra tan linda y tal vez aquí nos moriremos, sin ser grecolatinos, ni quichés, ni gachupines… ¡Qué tragedia Don Homero!Relieves de Memoria En Bonampak la tierra tiene ingravidez de plumas dibujadas por el sol; la tarde pinta murales de cadmio anaranjado; cenizas de volcanes extinguidos se levantan y en el aire inventan dioses y batallas. Porque después de todo el sueño es nuestra única heredad, en Uaxactún me quedo a descifrar la piedra donde duermen -más que números y fechas- estas huellas de gente que murió, que amaba, que también cortaba flores y aleteaba tras el anca del jaguar y las sonoras pisadas de la lluvia. En Tikal, escalinata prodigiosa, soy un pobre forastero deslumbrado. Recuperadas luna de otra edad, fino envoltorio de polvo que guardo en la memoria, no quiero más tesoro que estos nombres que descorren cielos ceremonias emplumadas con fragancia de copal y miel Te sitiaron los pumas, Quiriguá, te devoraron águilas y tigres amarillos que tenían en los ojos jeroglíficos tallados de un antiguo calendario. Beso el barro, amo el estuco delicado, me inclino ante los sabios estelares, ante el pueblo que contaba los luceros y escribió sobre basalto la única historia verdadera que se ha escrito en esta tierra. Poesía lunática y chingona Guatemala tiene un río Pensativo y otro que se tiñó de sangre... Tiene un Volcán de Agua, otro de Fuego y una montaña de huesos y cadáveres. |
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"Luis Alfredo Arango nació en 1935 en el departamento de Totonicapán, fue miembro del grupo literario Nuevo Signo. Se graduó de maestro. Poeta y narrador, en 1988 le fue acordado el Premio Nacional de la Literatura "Miguel Ángel Asturias" por la totalidad de su obra. Falleció en la ciudad de Guatemala el 3 de noviembre del año 2001, siendo sepultado en su ciudad natal, Totonicapán. Luis Alfredo Arango fue unos de los más importantes poetas de la segunda mitad del siglo XX". Luis Vega Molina | Fue un escritor muy importante para Guatemala, por su excelencia en la literatura, consiguió el premio "Miguel Ángel Asturias". Su literatura es muy apreciable porque es literatura nacional y es algo que se disfruta al leer. Usa un lenguaje coloquial porque en sus poemas no usa palabras muy extravagantes. Rodrigo Mucientes Pereira | |||||||||
Fuentes Chemarubiov. "Chungaquedito. "Poesimistas. 12/09/2007. Desconocido. 9/02/2015 http://poesimistas.blogcindario.com/2007/09/00125-luis-alfredo-arango.html. asociación amigos del país. "Luis Alfredo Arango. "Wikiguate. 18 mar 2014. amigos del país. 9/02/2015 http://wikiguate.com.gt/wiki/Luis_Alfredo_Arango. desconocido. "La Poesía de Luis Alfredo Arango. "Victor GT blog. desconocido. Victor Gt blog. 9/02/2015 http://victorgt.typepad.com/blog/2009/03/la-poesia-de-luis-alfredo-arango.html. Desconocido. "Poema Verdadera historia de Luis Alfredo Arangp. "poemasde. 10/10/2006. Poemas de. 9/02/2015 http://www.poemasde.net/verdadera-historia-luis-alfredo-arango/. |