Francisco Morales Santos nació en el departamento de Sacatepéquez, en Ciudad Vieja. A los 17 años, empezó a escribir poesía, lo que en ese entonces le hizo resaltar y que grandes poetas como Manuel José Arce se fijaran en su escritura. Está casado con Isabel Ruiz, una artista visual aclamada internacionalmente. Con ella tuvo tres hijos

Inició su carrera profesional como escritor en 1961 con la publicación del libro Agua en el silencio. Fue cofundador de uno de los grupos literarios más trascendentes en la historia de la literatura guatemalteca llamado “Nuevo signo” en el cual destacaron grandes personajes literarios, como Luis Alfredo Arango y Delia Quiñónez. Actualmente dirige la editorial Cultura del Ministerio de Cultura y Deportes. Ha escrito para la revista Crónica. Recibió el Premio Nacional de Literatura Miguel Ángel Asturias

Orgullosa oponente de la muerte.       
Frida Kahlo                                                        
se retrató a sí misma:
plenilunar,
estoica,
reconstruida.
Creó su atmósfera propia,
su antimuerte,
su territorio libre.
Creó sus reglas de juego
para apostar por la vida.
Y para no obviar detalles
posó de cara a la muerte
bajo una luz cenital.
Cuánto temple en el gesto,
cuánto enigma,
cuánto fuego rodeándole las manos,
los ojos y la boca,
cuánta palpitación votiva.

La suya es una saga
en la que el sufrimiento
se vuelve un contrafuerte.

Resplandores
Al remover la tierra,se abre un paréntesis
y en él afloran trozosde antigua alfarería:
vasijas, vasos,
incensarios, platos;
aparecen piedras talladas y redondas
que han de rodar por más siglos;
figurillas de jade de collares;
cuchillos de obsidiana
con la sed apagada para siempre;
se levantan estelas
que nuevamente empiezan
la tarea de relatar hazañas
de caballeros tigres,
y en nombre de sus antiguos dueños
hablan pitos y flautas zoomorfos;
toman forma:
un canal de riego,
una terraza,
un altar ceremonial.

Al remover la tierra afloran
calaveras y huesos:
unos muestran floridas inscripciones,
otros, el más reciente ayer.
Tu nombre Patrina
Una gota de miel que se desliza
en dirección al pecho,
en las primeras horas del día,
iluminada con ganas
por el sol;
gota tibia y espesa
de poder curativo insospechado.
Gota inquieta, florida,
permanente,
auténtica, fiel
y memoriosa.
Gota en el aire
y en los labios gota
es tu nombre,
Guatemala.

LA MAGIA DE LA DANZA
Para encontrar el pasado,
sólo dos agujeros ocultos
debajo de las cejas
le bastan al presente.
El bailador, entonces,
se libra del acecho
de su propio mundo:
mundo hecho de costumbres
que empañan su mirada,
mundo dado en raciones
de tortillas con chile
y de frijoles,
mundo de días y noches
medidos con la misma vara.
Y detrás de la máscara se vuelve
Luzbel,
o Fierabrás,
o Tecún,
o un par de Francia…,
o Pedro Avilantaro.
El papel debido
Cuando oigo entonar a Joan Baez
una de sus hoy viejas canciones
de protesta

—"Brothers in arms
pienso
que aun cuando hayan sido
gestos frágiles de hermandad humana,
endebles como un puente
de bambú o de lepa,
han ayudado a exorcisar eclipses,
una vez en Viet Nam,
otra en Sudáfrica,
otra en Nicaragua…
La magia de la Danza
Para encontrar el pasado,
sólo dos agujeros ocultos
debajo de las cejas
le bastan al presente.
El bailador, entonces,
se libra del acecho
de su propio mundo:
mundo hecho de costumbres
que empañan su mirada,
mundo dado en raciones
de tortillas con chile
y de frijoles,
mundo de días y noches
medidos con la misma vara.

Y detrás de la máscara se vuelve
Luzbel,
o Fierabrás,
o Tecún,
o un par de Francia…,
o Pedro Avilantaro.

EL PAPEL DEBIDO
Cuando oigo entonar a Joan Baez
una de sus hoy viejas canciones
de protesta
—"Brothers in arms"—
pienso
que aun cuando hayan sido
gestos frágiles de hermandad humana,
endebles como un puente
de bambú o de lepa,
han ayudado a exorcisar eclipses,
una vez en Viet Nam,
otra en Sudáfrica,
otra en Nicaragua…

Pequeño poema contra los culpables
De que las cosas sigan como hasta hoy.

Con lo que odio las aguas quietas,
sólo a la espera de que algún cristiano
se lance de cabeza
para deglutirlo
sin dejar, siquiera,
la huella de un círculo concéntrico,
(un odio semejante
al que le tengo al arma
que se hace la mansa
en una funda).

Con lo que odio las aguas quietas, digo,
me exaspera la gente sosegada:
la que arrulla que te arrulla el sueño
de que el tiempo pasado fue mejor;
la que no dice, ¡ejem!,
esta boca es mía,
este país es mío;
la gente que joroba
por quitarnos el aire con sus quejas

de hipocondría pura
y que hoy, como siempre, se la encuentra
sembrando una rosa
y cortando un clavel.